Hoy teníamos oscuro el cielo y en él, las nubes parecían humo que brotaba de las estructuras, nubes cafés hijas del incendio y del vendaval crepitando sobre las pobres estructuras huérfanas de padre. Pretendemos robar una idea y cometer el oprobio de no decir de quién, así el crimen es completo y las mentiras son mentiras, pero se siente esa estática que encrispa, que remece. Una sensación de grado Richter que quizás la física nos puede explicar con las leyes de la electricidad; probablemente no somos más que eso, un entramado eléctrico que regula todo, y sin embargo un cortocircuito que paraliza las yemas de los dedos no es sino el Amor causando estragos y espasmos en las concepciones, en la ideología y sobre todo en la Física.
El final de ese viaje había sido agotador, los pies, sentían débiles el impacto que el desequilibrado suelo provocaba con cada zancada, iban agarrados de la mano, sin embargo Él la sentía más lejos que muchas otras veces, casi ajena. Nadie decía nada, sólo caminaban de la mano a través de los infinitos desniveles que esa fría noche de octubre no les permitía ver. Él buscaba persistente su mirada sin éxito, deseaba que Ella lo quisiera un poquito más paso a paso, sutilmente, mas no sintió otra cosa que sus pasos sobre su espalda como si Él fuera la inestable vereda sobre la que caminaban. Era irónico, creía Él, su estómago se retorcía de dolor con su caminar, tenía frío en todo el cuerpo, salvo su mano izquierda, y no pensaba en nada más que hacer poesía. Repentinamente, los años luz que los separaban se convirtieron en la distancia sublime del cálido beso que ella le entregó aquella noche de Octubre, frente a esa mágica oficina municipal.
Vengo de tierra Verde
de volantines elevados en viento sur
Elevados tras el débil soplido
de lo que el invierno nos dejó
sobre los blancos pastos
en la plaza de maicillo de
madrugada dominical
Con la resaca a cuestas
dijo un cantor popular
vuelvo a la capital
con medio año menos
Aun sin fumarme a Rayuela
sin tomarme ese último sorbo del café
razón única para volverse adicto
El chipe libre hace mal
se puro piensas tonteras
o se cuestiona porque se está solo
o acompañado depende el caso
que uno esté buscando encontrarle
lo malo a las cosas, aunque ande perdido
la gracia es pillarlo, eso no más.
Menos mal ya se acabaron
estas vacaciones que tienen
más de Vaca que de ciones
así me espera el verano
para irme un ratito largo largo
a dónde mi mamá siempre me manda.
Por cierto una cosa es dejar la casa
y la otra es extrañarla
después de todo el Gris
Témpera de Santiago que se nos cae encima
tenga más colores de los que aparenta.
Satrapi Marjane. Persépolis, páginas 15 y 16.(haciendo referencias y weá xD)
Es tarde y tenía ganas de subir ésto.
De niño
me escondía sobre los árboles
nadie me encontraba
ahora lo hago bajo las camas
aun no me han encontrado
¿dónde me esconderé después?
quizás descanse un poco
Es complicado admitirlo
pero cuando me abrazo
a la soledad de la noche
empeñosa en mantenerme despierto
con sus luces trasnochantes
y sus derrapantes autos
no tengo más opción;o
invento poemas escuetos, o
me desvelo pensando en sexo
No sé con claridad
si una es causa de la otra
o aquella ausencia
me produce un deseo
inmenso en su concepto
y explosivo en su labor
de lograr a lo menos
alguna de las dos.
Quizás sea mero capricho
pues por la mañana despierto
olvidando versos y fantasías
Los sueños no ayudan
ni me hablan por estas fechas
las hojas suicidas
ya cayeron,
no me hablen de lluvia
que se desembarazó de mí
hace bastante tiempo.
Parece que en verdad
santiago me quitó el mes de abril.
Me pregunto si de verdad
escribo estos versos por
falta de sexo o más bien
(y mejor aún)
por tener sexo
cómo una forma
noble y generosa
de hacer poesía.
una poema compartido
en pares cuyos versos
se agiten se estremezcan
su métrica sean caricias
y su entonación gemidos.
Poesía de adentro hacia afuera.
Sincera,cándida y libre.
Con lo que resta
al menos
me queda apaciguar
por ahora
Mi arte es sentir conciente
liberar los fantasmas de pandora
repartirlos y organizarlos
condonar sus faltas y evitar sus olvidos
Mi arte es conseguir inundar
las sienes de tu alma
hacer un torrente que ahogue
tu calma y abogue tu palabra
Mi arte es catarsis
de la más pulcra catarsis
que humedezca tu piel
y te llene de espasmos
Mi Arte no es un juego,
proceso profundo del
gozo es libertad de acción
de movimiento fluidez
cual fluido es Mi Arte
Mi Arte es dorado, blanco inmaculado
es morado, según que se digiera
es como presen/taTu Arte
en la piel la huella ácida Mi Arte
Mi Arte es Desterrar Basura
o Basurear Destierros sobre
la lánguida presencia de tu cuerpo mojado
Mi arte es satisfacción es éxtasis
desde mi dedo el pie hasta la punta
de mi penélope esperando en el muelle.
¿Qué es Poesía?
Preguntaba Bécquer confundido
Que se pudran tus súplicas
ávidas de desconsuelo y "pasión"
y el amor se venda a tu lengua inmunda
pues el verbo no se presta
menos para tus egoístas intenciones
Intentas formar un lenguaje universal
mas tus versos hablan sino de ti
y de tus amores y de tus dolores
y me das pena y nos das pena
y te ahogas en la propia sangre
de tus venas cercenadas
derramadas sobre el papel
junto a los versos que usaste
como navajas
¿Acaso el verso no debía ser una llave?
Huidobro sacúdete en tu cripta.
Ahorra saliva ahorra tinta
que los ilusos seguirán leyéndote
sufrirán por tu egoísmo
y dedicarán tus poemas a sus amantes
POETAS:
¿Por os molestais en explicar
lo que nadie comprenderá?
los idiotas siempre lo serán
por prevención por piedad
evitaos la molestia.
Don Gustavo
Si le queda sangre para escucharme
le digo FUERTE Y CLARO
T U N O E R E S P O E S I A
ni yo tampoco
que os sirva de lección
a todos quienes osen
denominarse
poetas
Ja!
En éstos días de presurosa primavera, pareciera que las flores, el viento y las escasas nubes que van quedando arrasan incontrolablemente todos los vestigios del invierno que débilmente se manifiestan en la cálida atmósfera que nos rodea. Pese a ello, siento la inmediata necesidad de ver llover, de que el agua caiga del cielo cual peor de los aguaceros y no le de tregua a la tierra, que llueva sobre mojado, y que siga lloviendo con una intensidad imparable, que granice, que los techos de zinc tiemblen pavorosos a causa de la violenta furia del cielo nublado por la más negra nube furiosa.
la verdad no tengo la menor idea de por qué quiero que llueva tanto, creo que el invierno no consumó su etapa y tal vez no disfruté como debía la última lluvia, que por cierto ni recuerdo cuando fue.
Se vé difícil que llueva, hace semanas que no arrecia un viento Norte, no se ven algunas nubes en el cielo y cada día podemos sumergirnos profundamente en la claridad de la noche, mas hoy mi deseo ferviente de lluvia permanece hasta que podamos sentir un tímido golpeteo en las casas hasta finalmente deleitaros con el concierto de gotas que nos brindará el chaparrón del porvenir.
Hasta reflejarnos en las pozas y darnos una ducha, un cambio de aire o digamos literalmente, un cambio de agua.
Me gusta mucho esa canción de Manuel García y quería compartirla con todos ustedes, ya que el día martes, un día en el cual terminé muy cansado de la existencia terrenal, me iba a dedicar a escuchar al compositor, pero lo olvidé y cósmicamente un alma cálida me envió este link tras saber que mi ánimo no andaba del todo bien. Lo cósmico es que aquella alma no tenía idea ni de que yo adoraba a Manuel García ni tampoco que minutos atrás había tenido la intenciónd de oírlo.
Paz.
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